Все мы бываем слишком откровенными… А зря…

Не раскрывайте свои слабые места — по ним рано или поздно смогут ударить или нагадить сполна!

(D) В моей душе, слишком много ран, чтобы я поверил тебе…
Ты можешь уйти, дверь не держит тебя…
Только пойми и другое, найдешь ли там ту откровенность, в которую только что поверила?!
Delfik 2015 г.

Та беспомощна слишком, и многого преданно ждёт.
От людей отрывается с болью… даже тех, кто в беде не придёт.

Жизнь люблю. С каждым годом всё проще. И уже небольшой чемодан. Но гуляю в сентябрьской роще, вдалеке от изведанных стран.

Жизнь люблю. Не люблю сожалений. Долгих поисков кто виноват. В одну сторону всех обвинений. И улыбок на тех, кто не рад.

Да, люблю. Не щенячьи. Не каюсь.
Верю в таинство каждого дня.

Я живу и ещё продолжаюсь… в эту жизнь, что так любит меня…

Пусть из меня и выжаты все соки,
Я буду еле теплиться, но жить…
И не гадать о предстоящем сроке,
Когда с душой проститься стоит поспешить.

Пусть я не та, но та — мое былое,
И где бы ни было, но я себя найду;
И, не грустя о том морском прибое,
Я в тихой гавани надежду обрету.

Пусть говорят, что стала я иная,
Что нет огня, амбиций и мечты…
Но что мне это? Только двери рая
Способны отделить от суеты.
… показать весь текст …

Был я прав, а возможно, и нет,
что когда — то изломанный болью,
жил в тоске. Но ворвался поэт
в мою душу с великой любовью.

И душа встрепенулась во мгле,
вдруг увидев вдали озаренье.
Зацвели все цветы на Земле,
и с небес снизошло откровенье.

Стал понятен мне мир, без купюр,
без прикрас, в облаченье убогом.
Я, узрев обнажённость натур,
Испытал жуткий стыд перед Богом…

Ценю в поэзии особую черту:
Трудней всего в ней спрятать… пустоту!

Мой Хранитель, спасибо тебе —
Ты помог мне узнать и увидеть
То, что раньше я не разглядел
То, что раньше не слышал — услышать.

…Поспешил. И потом пожалел:
Слишком рано раскрыл свои «карты»,
Даже «козыри» вскрыл перед тем,
С кем открыто и честно общался.

Ты всё видел, и знак подавал —
Я же чувствовал эту заботу,
Только вовремя не разгадал
Скрытый смысл…
… показать весь текст …

родственная душа это та которой хорошо и плохо с тобой одновременно

Залезла себе в душу, порядок и покой нарушив, на равных с ней поговорили и тайный хлам, что мне не мил, весь выпотрошила, обнулив.

Ложка горького дёгтя разлуки
В бочке сладкого мёда любви…
Крылья вновь превращаются в руки.
Волком хочется выть от тоски.

Безысходность сжимает тисками —
Полной грудью никак не вдохнуть.
Пересохшими шепчем губами:
Не молчи. не оставь. не забудь…

Закрывается тучами солнце,
Плачет небо слезами дождя,
И стучат эти капли в оконце:
Не могу. не живу без тебя.
… показать весь текст …

Не так Вы были хороши,
Как Вам самой казалось это?
Но не для любящей Души —
Вы были для неё принцессой.

Вы незамеченной пройти
Старались, только всё напрасно.
Я взгляд Ваш сердцем ощутил,
Богини сказочно-прекрасной.

И птицей вздрогнула душа,
Благодаря за эту встречу.
И только наш был этот вечер,
Где юность памятью вошла.

Всевышний, обращаюсь к тебе! Можно на Ты? Если наша земная жизнь, «расписана» от даты рождения, указатели расставил бы… ах да, на небе не к чему закрепить, лишь только условностями «привязать» к звездам. Важно ли кропотливо создавать, зная, что всё пройдёт?
Пока училась не нарушать, жить по Закону совести, кто-то едко заметит: «мол это с рождения или есть или нет», говорю, как на духУ — не дано! мне, не было дАно, я пришла в эту жизнь босячкой.
За все наши — «хорошо то как!», Ты обязательно, вы…
… показать весь текст …

Стихи бывают разные: пронзительно прекрасные,
Таинственные, нежные, исполнены надеждами.
Стихи бывают робкими, как юношества подвиги,
Как первое свидание, для сердца испытание.

Стихи бывают сложные, волнующе тревожные,
Рожденные в мученьях и внутренних сомнениях,
Где в каждом слове слышится неписаная истина,
Поэтом в ритм заложена для поколения нового.

Стихи бывают с искрами, все чувства в них описаны:
От робости, смятения до пылкого горения,
От страсти до предательства длиною в обстоятельство,
Что было в час предложено и кем-то было прожито.
… показать весь текст …

Терпеть, так завещало небо свыше,
И я терплю который год,
Моя душа израненная — пишет,
С трудом встречая пламенный восход.

Я каюсь в строках, молиться не умею,
Тут изливаю жизни суть,
Сужу себя, о многом сожалею,
На шип тернистый — пройденный мной путь.

Таков удел судьбы наверно,
За все грехи — расплат гряда,
Но сочинять, я не умею лицемерно,
Я врать душе не смог бы никогда.
… показать весь текст …

Каждому своё.
Своё не каждому.
И своё далеко не в каждом

Давай сходить с ума поодиночке!
Я не хочу делить с тобой палату
и грызть ремни, дойдя до нервной точки,
желая глотку твою сжать смертельной хваткой.

Я не хочу кусать свои запястья,
чтобы отвлечься терпким вкусом крови
от ненависти, захватившей разум
и уничтожившей иллюзию контроля.

Я не хочу делить с тобой безумство,
ловить твой взгляд, лишённый адеквата,
с притворно-лживым отголоском грусти
и долей нездорового разврата.
… показать весь текст …

Живу я же часом, а может, минутой…
Меняется день у меня невпопад.
То радуюсь завтраку сильно я утром…
К обеду несет меня в огненный ад!

Мотает меня между жизнью и смертью…
И так уж порядком, с десяток ведь лет…
И жизнь так проходит моя каруселью,
Вся радость сквозь слезы… Не жизнь, а вельвет!

И рад был бы серости я однородной…
А, нет же, хватает один из краев!
Привык к жизни я же такой безысходной,
Приходиться жить мне средь крайних слоев…
… показать весь текст …

Всё как — то в жизни тут наперекос,
Всё как — то сложилось нескладно,
Который день внутри всё врозь,
Который год судьба разит нещадно.

И нет той самой истинной любви
И в доме не горит очаг семейный,
Порой мне кажется, что нет во мне души,
Как камень я лежу — ничейный.

Да нет, душа внутри горит,
Она стихи мне каждый раз диктует,
На лист от сердца мой порыв летит,
Пока мне Муза этот свет дарует.
… показать весь текст …

Русская интеллигенция — это стадо холуев, преданно заглядывающее в глаза власть предержащим. Нас преследует «михалковщина», после которой придется долго восстанавливаться. В высшем смысле интеллигент — это как совесть нации, интеллигент — это всегда юродивый, неважно, кто он — художник, архитектор, писатель… К сожалению, действительно порядочных людей не так уж много, они у нас, как звездочки, а остальные — такая дрянь.